Carta abierta a una miserable

7 de Abril / 2013 

  Esta no es una carta de amor, no. Es de odio. Son varios los adjetivos que te describen, pero prefiero ante todos ellos “hipócrita”, aunque oscile entre otros menos generosos y más certeros como “egoísta”, “mentirosa” o “cobarde”. Apuesto a que buscarías miserable en el diccionario porque no estás segura de qué significa. Cuando vi venir tu desesperada estrategia de embustes deliberados poco pude hacer para detenerte. No vastó haberte sospechado de naturaleza falsa desde un comienzo. Asquerosamente traicionera, mostraste tu bajeza en toda su forma, disfrazándola ante el público de inocente víctima. Tan bien la disfrazaste que algunos te creyeron. Tan bien te salió que hoy pago el precio injusto de tus actos, mientras vos gozás de la contención y complicidad de aquellos que te creen  a m i g a  porque ni siquiera sospechan que a sus espaldas fuiste otra. Mientras tanto te ceban unos mates con inmerecido afecto. Te gusta cuando algún ingenuo te cree, confía en tu palabra y te da la razón; te gusta decir que yo miento, que no sabés de qué hablo y que soy un  p e l o t u d o. Te tranquiliza tenerme lejos para que no te desenmascare, porque cuando el lobo no está cerca jugás tranquila.

  No me quejé cuando me devoró el riñón tu fría displicencia. No. Sí me quejé cuando clavaste un puñal en la espalda de mis amigos, traicionando su confianza y subestimando la mía, así que los defendí poniendo el pecho (vos no sabés lo que es eso porque nunca lo hiciste); entonces, me clavaste otro puñal apresurado a mí pero de frente… y caló profundo porque yo tenía abierto el corazón. Fiel a tu naturaleza me manchaste lo más que pudiste, porque fue más fácil eso que admitir tus errores. No quisiste hacerme frente y hoy te alivia tenerme lejos porque no podrías mirarme a los ojos sabiendo que te vi sin máscara. Más fácil que limpiar tu cagada fue limpiarte el culo… y jurar a gritos pelados que la caca era de otro. Te salió bien. Sólo vos y yo lo sabemos. Tan bien te salió que no sufriste daños colaterales, y tan bien te salió, mala mina, que yo me quedé con el gesto de asombro idiota y dolido en la cara, con el puñal en el pecho y una herida que por un rato siguió sangrando.

Decimoquinto: Vacío

  Era su cumpleaños. No pasaban de las nueve y habían llegado todos los invitados. Mariana se fue a la cocina, pero sola, porque uno de sus amigos exigió jocosamente fernet con coca y su cocina es de dimensiones humildes. Hubo de observar en la heladera unas fotos sujetas con imanes. Vio una vez más su pasado compartido con un ser querido, con árboles de fondo y el sol poniente en una calle cortada. Muchos recuerdos la abordaron mientras llenaba la jarra con fernet y le ponía un poco de hielo, pero no terminó de prepararlo. Dejó de sonreír. Sorprendida por fugaces imágenes que visitaban su mente perdió la noción del tiempo; hubo de extraviarse por unos segundos en otro lado, en un paraje familiar que inmortalizaban las fotos de la heladera, y luego todo fue noche, glacial y sofocante espanto del dolor más real. De repente, Mariana sintió una imperativa necesidad de catarsis.

  Salió maquinalmente de la cocina en dirección al tumulto de gente que ocupaba parcialmente el espacio de su living y se abalanzó sobre los presentes, quienes sólo atinaron a protegerse el rostro mientras ella blandía los puños apretados, furiosos y tristes, atinando de vez en cuando algún golpe impreciso a quien pudiera. Intentaron contenerla con inicial fracaso y reinó la confusión. Se le veía brotar lágrimas espontáneas de unos ojos asustados al tiempo que gritaba palabras indescifrables, atragantándose con aquella revelación pavorosa de algo en realidad ya sabido. A la sorpresa del grupo se sumaron gestos de esos que uno hace naturalmente cuando no entiende al otro. Todos pensaron algo distinto. Le decían a los gritos Mariana, pará, pará un toque, qué te pasa, boluda… y las palabras retumbaban dentro de su cabeza tempestuosamente.

  Se animaron primero aquellos que más cerca estaban y la redujeron con fuerza pero con cariño, acompañándola en descenso hacia la madera que era suelo. A la piba ya se le nublaba la vista a causa del llanto, sus brazos se rendían y los músculos faciales se cansaban de trabajar. Exhausta, perdida, miraba inexpresiva hacia el cielo raso a través de todos esos ojos que la observaban con preocupación. Aquellos todos se le antojaron sólo entes animados que no podían comprenderla. Dominó el ambiente el silencio por unos segundos eternos hasta que alguien alcanzó a preguntarle nerviosamente, una vez más, qué le pasaba, por qué la reacción, por qué el súbito arranque de desesperación.

Ella dejó caer los brazos y cerró los ojos:

  -Mamá murió.

Si tuviese yo las telas bordadas del cielo,

Recamadas con luz dorada y plateada,

Las telas azules y las tenues y las oscuras

De la noche y la luz y la media luz,

Extendería las telas bajo tus pies:

But I, being poor, have only my dreams;

I have spread my dreams under your feet;

Tread softly because you tread on my dreams.

W.B. Yeats